يا حقول الياسمين امهليني عمرا لأرسم لوحة للجمال على صفحاتي البيضاء
وأتخلص من سيوف الغدر وأنبذ كل أساليب القتال..
في الزوايا البيضاء تقبع معذبتي تنسج بلون الفوضى كل الافكار
فوضاها المرتبة في عمق الجرح تسألني من غير تسلسل الفصول؟
لا الشتاء شتاء ولا الربيع ربيعا كيف اختلت موازين الطبيعة في وجه الجمال؟